De brouille et d'osmose
Yep!
Aujourd'hui, on parle cinoche, parceque bon, ca va bien les considérations métaphysiques (plus physiques que méta, d'ailleurs) sur le bronzage cammionneur.
Entrons dans le vif du sujet, on va même carrément parler d'un film dont tout le monde parle, parce que c'est plus simple, en fait. Ce film, c'est De rouille et d'os, de Jacques Audiard.
Dans la BO, y'a ça, et le reste de l'album vaut le détour
Au-delà du fait qu'il fut savamment distillé et multi-plébicité pour le festival de crânes, c'est toujours intéressant de regarder un film de Jacques Audiard. Dont je ne sais jamais trop quoi penser, au final.
De l'art ou du jambon?
Regarde les hommes tomber m'avait laissé sur ma faim, j'en avait retenu une histoire assez creuse, mais un jeu d'acteurs époustouflant. Kassovitz avant de se prendre pour un réalisateur de renom (à juste titre) avait un jeu assez juste et sans exagération qui me plait bien, et Jean-Pierre Cassel était grandiose, comme d'habitude (il fait son retour à l'écran prochainement, d'ailleurs, à suivre).
De battre mon coeur s'est arrêté, lui m'avait fortement marqué. Par ses acteurs, encore une fois. Duris excellent et Niels Arestrup époustouflant, comme d'habitude. Un jeune, un vieux loup, une combinaison qui faisait mouche encore une fois. Mais depuis, j'ai vu l'original de ce film, Fingers (Mélodie pour un tueur en VF), abolument crépusculaire avec un Harvey Keitel jeune et teriblement angoissant, qui fait passer le remake d'Audiard pour un exercice de style assez raté au final. Impression mitigée, donc.
Dans Un prophète, il a fait émerger Tahar Rahim face à Niels Arestrup, la combinaison "jeune pousse ultra-prometteuse/vieux briscard" marchant à nouveau à merveille. Mais un scénario pour le moins flou et des bons sentiments un peu rédhibitoires.
Ce que je retiens aussi du cinéma d'Audiard (fils, le père c'est autre chose), c'est aussi les bandes originales, toujours modernes et propices aux découvertes. Et la photo, qui atteint parfois des sommets de beauté.
Avec De rouille et d'os, Audiard poursuit le filon. Encore une fois il adapte (ne sait-il pas écrire une histoire?), mélange jeune premier et icône (ici, Matthias Shoenaerts face à Marion Cotillon), réussi certains plans mais tombe dans le mélo trop facilement, inclus une BO moderne et magnifique. D'ailleurs, écoute ça, si ca ne te dresse pas les poils, je ne sais plus quoi te dire:
Mais attardons-nous sur certains points:
Marion Cotillon reste une mauvaise actrice dont le seul talent revient à se faire maquiller (La môme) ou à se faire retirer numériquement les jambes (ici, des effets spéciaux qui méritent une palme, EUX). Bref, je peux pas la blairer. (très constructif comme commentaire, mais t'as cru que j'étais critique aux cahiers du cinéma?)
Matthias Shoenaerts est lui complètement brillantissime, je ne sais pas te dire mieux, il est tout bonnement épatant en boxeur taiseux et amorphe sentimental. Une brute pleine de fougue, au corps bien trop épais pour son coeur. On ne va pas tomber dans le piège handicap physique Vs handicap social, c'est trop facile. Shoenaerts livre ici une composition comme rarement j'en ai vu, vicérale et pleine d'humanité. La scéne dans la voiture est à la hauteur du fameux coup de boule de Dewaere dans Série noire, sans exagérer, c'est dire l'implication du bonhomme. La rage au ventre et les sentiments enfouis sous toute cette rage.
Rage in boules.
Les second rôles sont sans surprise très bon, Bouli Lanners est impeccable comme toujours et on retrouve Corinne Masiero aussi poignante que dans Louise Wimmer.
Famille, je vous haime
Pour le reste, c'est du cinéma facile, sans réelle surprise (un peu de critique sociale d'actualité mais pas trop, faudrait pas fâcher le jury du festival), sans réelle inventivité, au scénario assez creux (les retrouvailles sont pour le moins déroutantes, les relations évoluent trop rapidement sans qu'on comprenne l'élément déclencheur de chaque chose...). Mais Audiard sait y faire dans les relations franches et sans détours entre ses personnages en quête de rédemption. Des plans très beaux, un acteur qui rempli le film à lui seul, et une musique vraiment bien sentie font le reste.
Du coup, j'en suis sorti touché mais pas bouleversé. Un mélange de brouille et d'osmose, comme souvent avec le cinéma d'Audiard.
Pour trouver une conclusion un peu posée à tout ça, ben je sais pas moi, va le voir par exemple. Et si t'en veux une vraie critique, adresse-toi à ceux qui savent le faire.
Y'a toujours un Mai
Hopla!
Juste un petit message pour t'informer, jeune jouvencelle folle de ma prose magnifique, que je suis en vie. Tiens, on s'remet de la musique? Allez, juste une petite chanson toute simple, la dernière perle des Shins
J'ai pas mal hésité avec une du nouvel album des Dandy Warhols, ce sera pour une prochaine, John Malko.
J'ai juste pris des vraies vacances (donc loin du monde et des joies de l'internet mondial). J'en suis revenu fourbu mais ravi. Pour la faire courte, t'imagines la bretagne début mai, 80 bornes de vélo par jour sur des chemins aussi buccoliques que ravinés par la pluie, pendant 6 jours, des températures parfois proches de 5 degrés, une seule journée de franc soleil au milieu, le tout à trois dans un camion de 15m3 comme seul refuge? Eh ben voila, je peux te dire que pendant certains épisodes, j'ai pensé très fort à "c'était pas ma guerre colonel" (on a les références culturelles qu'on peut dans les situations difficiles, désolé). Bref, c'était intense et fort chouette. Mes genoux et mon assise ne diront pas la même chose, mais on les emmerde, c'est pas eux qui décident bordel!
Et maintenant que je suis de retour, ben j'aspire à des vacances du monde électronique. Pas que je sois déçu de ce qu'il s'y passe, mais je n'ai pas trop grand chose à y dire, ou plutôt pas le ton, les mots, l'écriture instinctive pour le dire. J't'aurais bien causé de ce qui a agité le pays depuis 1 mois et du résultat qui m'enchante (enfin plus prosaïquement, me soulage), mais je n'arrive pas à sortir autre chose que des aphorismes assez pauvres en argumentation. (oui, quitte à n'avoir que des références pourries, autant exploiter le fillon jusqu'au bout)(une plante verte désormais au chômage s'est cachée dans cette parenthèse par la grâce d'une coquille, sauras-tu la retrouver?).
Allez, vraiment cadeau, ma synthèse "radio londres" de tout ça : "La dragée Fuca a fait effet, ça va mieux, mais reste à surveiller le Gouda pour éviter l'indigestion"
Pour te parler de trucs un peu intelligents comme de culture par exemple, encore faudrait-il voir/lire/écouter autre chose que du rapidement consommable et de l'indigent dont il serait hors de propos de parler ici. Mais je vais tâcher, promis.
Voila. Tout ca pour ne rien dire, mais le dire quand même (ce qui est le propre d'un blogue un peu, non?). Pour garder contact (merci lectorat, vraiment) et entrainer sa verve aussi (quitte à faire un brouillon).
A tantôt.
Prologue
Le récit qui suit va être long, fastidieux, à l’instar de l’épopée qu’il relate. Les lecteurs n’éprouvant pas d’attirance particulière pour la chose vélocipédique (les malheureux !) ou pour la chose littéraire (les pauvres !) peuvent se passer de la lecture de ce qui suit. Les autres, munissez-vous de votre maillot de supporter, de votre bob à pois rouges et de votre bière favorite, l’aventure commence !
Les Cyclos en rang d’honneur
Tout le monde ne peut pas se permettre d’être Albert Londres ou Antoine Blondin, mais ça ne coûte rien de s’essayer à l’exercice. Il ne s’agit ici que d’un récit personnel à la subjectivité pleinement assumée.
En guise de musique d’accompagnement, imaginer au choix et selon son humeur :
Le cliquetis régulier d’une roue-libre sous le déroulement soyeux d’une chaîne.
Le souffle assourdissant d’une rafale de vent, qui claque le visage et rend ivre.
Tout a démarré, comme souvent, par un défi un peu idiot lancé entre frères amateurs de bicyclette (c’est le principe du défi que d’être idiot)(c’est également celui de la fraternité, ça tombe bien). Celui de participer, au moins une fois dans sa vie, au brevet des randonneurs mondiaux de 200 kms, entraînement préalable et indispensable à la validation du fameux Paris-Brest-Paris. Pour nous deux, et pour moi en particulier (l’autre l’ayant déjà réalisé 3 fois), l’idée était davantage de voir si j’en étais capable, et surtout de passer un bon moment en compagnie de quelqu’un avec qui je ne roule que trop rarement.
Rendez-vous était donc pris pour l’édition de cette année.
Il va de soit qu’en bons dilettantes de le pédale, nous n’avions ni l’un ni l’autre suffisamment roulé avant, les jambes n’avaient pas assez tourné, et nous étions plus échauffés au lever de coude qu’au pliage régulier de genoux. J’avais quant à moi une douleur chronique à l’arrière des genoux depuis 1 semaine, due à un réglage trop ambitieux d’un de mes vélos. Je redoute un début de tendinite, mais on verra bien sur place, les conjectures ne sont jamais bonnes conseillères.
La veille donc, nous avons pris la décision de suivre les préceptes des cyclo-sportifs confirmés, à savoir : manger sainement, ne pas boire, et se coucher en bons écoliers à une heure raisonnable. La Duvel et le vin des coteaux du Ventoux, agrémenté d’un barbecue raisonnablement pantagruélique ont fait valser nos résolutions en moins de temps qu’il n’en faut pour les boire. La goutte a fini de faire déborder le vase de la sagesse. La faute au bon temps…
Le matin du Brevet, le petit déjeuner est frugal et silencieux, en raison d’un réveil difficile (départ à 7h30, lever bien trop tôt pour d’honnêtes jean-foutres) et sans doute aussi d’un peu d’appréhension.
Arrivés au vélodrome, lieu du départ (et de l’arrivée, mais nous n’en avons jamais été si loin), première constatation : ça caille méchamment, évidemment tous les rouleurs aguerris sont habillés en conséquence quand nous n’avons que des bermudas, des maillots à manches longues,de vagues coupe-vents et des gants courts. Pour faire bonne figure, nous devisons et plaisantons en attendant que le départ soit donné.
Et c’est l’heure du départ, compteur à zéro, trouillomètre sensiblement au même niveau, premiers tours de pédales en peloton. Ca va bon train sur 20 kilomètres, 28km/h de moyenne, je tiens le rythme, l’effet de groupe joue aussi, j’en suis conscient et sais que ça ne durera pas. Le froid est vif, les doigts gours, mais on ne pédale pas avec les doigts, ça finira par passer.
La première vraie côte est raide, tous le savent, moi y compris, mais en jeune étalon fougueux, je garde le rythme dans la montée, doublant bon nombre de pères peinards, grimpant en cadence. Arrivé au sommet, je suis évidemment rattrapé par le groupe. Le vent de face a succédé au froid perçant, il faut courber le dos pour garder le rythme, mais ça roule bien. Un cyclo se met dans ma roue, j’en suis flatté, ça veut dire que je roule bien et régulier, il prendra le relais dans un moment, tout va bien. Naïf que je suis ! En guise de relais, c’est un « accroche-toi, raccroche le groupe et fous-toi à l’abri » qu’il m’assène d’un ton bienveillant, le tout accompagné d’une petite poussette dans le dos qui me permet effectivement de raccrocher au groupe. Deux leçons d’humilité en 10 bornes…
Nous arrivons sensiblement avec l’essentiel du peloton au premier point de contrôle à 38 kilomètres du départ. Mon compteur affiche environ 10 kilomètres de plus que le parcours annoncé, ça m’intrigue, défaillance de la technologie ou erreur de parcours ? L’heure est encore à la blague, on se congratule sur les vélos respectifs, et hop, ça repart. Pour l’instant, c’est une randonnée ordinaire, si ce n’est ce maudit vent de face qui force à appuyer plus que de raison sur les pédales et va finir par nous rendre ivres. Ou fous.
Les 30 bornes suivantes se font à deux, avec mon compagnon de route. Le groupe, habitué à rouler ensemble à un rythme qui n’est pas le nôtre a fini par nous larguer dans ces grandes lignes droites venteuses. Pédaler contre le vent relève de la sinécure, mais au moins, il fait soleil, et puis on l’a choisi, et puis ça passera, comme cette douleur à l’arrière des genoux, persistante depuis 40 kilomètres.
Au deuxième point de contrôle, les contrôleurs nous rassurent « jusqu’au prochain, vous aurez le vent dans le dos, ça ira mieux ». Effectivement, nous changeons de direction, le vent n’est plus contre nous. Nous décidons d’un commun accord de rouler sans traîner jusqu’au point de contrôle suivant, on aura alors fait 126 kilomètres, on en profitera pour se restaurer d’autre chose que de barres céréales.
La route est belle, ça roule bien, je commence à avoir un peu mal au bas du dos, à force d’avoir dodeliné pour lutter contre le vent. Nous devisons un peu, mais le cycliste est un taiseux, il préfère causer à l’arrêt. D’ailleurs, beaucoup se sont arrêté en route pour manger, il est midi passé, certains s’offrent même un sandwich au PMU du coin, grand luxe. On double nombre de participants de ce fait (gloire facile), je profite même lâchement d’un faux plat descendant pour placer une attaque à mon compagnon de route, le grand Fausto Coppi a pris possession de mon corps, ça déroule facile, on passe la plaque, la chaîne s’enroule avec volupté autour du plateau et des pignons, feulement régulier et rassurant d’un vélo en bon état et d’un cycliste en bonne forme. On passe le cap des 100 kilomètres sans s’en rendre compte, et je me surprends à me dire que le fait de n’en être qu’à mi-chemin ne m’inquiète pas outre mesure. A 15 kilomètres du second point de contrôle, mon compagnon devient franchement moins causant, se contentant d’un lapidaire « j’commence à avoir la dalle, j’suis mou, faudrait qu’on arrive ». La fringale le guette de loin, mais il est vaillant (et un peu orgueilleux), on fait comme on a dit, on s’arrête au troisième point de contrôle. De mon côté, je fais le mariolle, mais mes genoux me lancent franchement et mon mal de dos ne s’améliore pas, il faut commencer à changer régulièrement de position pour ne pas souffrir. L’autre douleur bien connue des cyclistes apparaît elle aussi, malgré une selle confortable et un cuissard de bonne qualité. C’est le lot commun de tout cycliste…
En faisant tamponner nos carnets, on s’enquiert de savoir à quel niveau du peloton nous en sommes, nous avons gagné 50 places environ, ce qui n’est guère étonnant vu le nombre de cyclistes arrêtés sur le bord de la route pour manger. Il nous rejoignent d’ailleurs assez vite et ne s’attardent guère, pour eux les batteries sont rechargées. Les contrôleurs nous proposent diverses boissons, dont de la bière. Raisonnables et consciencieux, nous luttons contre notre penchant naturel et nous rabattons sur un soda qui accompagnera nos sandwiches. Ce qui n’est pas le cas de tous, nombreux sont ceux qui s’en jettent une petite derrière la cravate avant de repartir. Entorse salvatrice à l’hygiène cycliste, je ponctue cette pause d’une cigarette sous le regard un peu effaré des contrôleurs, mais un vice est un vice, chacun le sien, blanc bonnet et autres balivernes (ou comment achever en catastrophe une envolée lyrique à laquelle on ne trouve pas de chute convenable).
Bidons et panse remplis, nous remontons en selle. Et le vent que nous croyions disparu, dont d’après nos calculs ne serait « plus que » de côté a tourné. Il est de trois-quart face, par rafales aussi soudaines que violentes. Le relief n’est pas particulièrement prononcé, mais la douleur sur les 40 kilomètres suivants se fait lancinante. J’ai maintenant franchement mal au dos, ma nuque commence à être douloureuse, et lâcher le guidon pour se soulager est impossible au risque de faire une embardée due à une rafale de vent. J’ai un poignard à l’arrière de chaque genoux, je me met en danseuse régulièrement, ne trouvant plus de position ne serait-ce que moins inconfortable. Je passe 20 kilomètres à m’arrêter tous les deux kilomètres, je suis rincé, ivre de vent et de douleur, je me maudirais presque d’avoir relevé ce défi. Je savais que ça allait être difficile, mais je ne pensais pas à ce point. J’imaginais n’avoir plus assez de jambes, c’est la seule chose qui fonctionne encore. J’avoue n’avoir tenu qu’à l’amour propre, me refusant à devoir faire venir quelqu’un me chercher. La voiture balai ne passera pas par moi !
Les encouragements bienveillants de mon compagnon, qui a réduit son allure pour m’attendre, n’y changent rien. Pire, ils m’agacent presque, j’en perd mon sens de la réalité, j’en viendrais pour peu à le maudire. Mais c’est le vent que j’insulte, moi aussi un peu, et toutes autres divinités plus ou moins absconses. Il est toujours question de choses diverses ayant toutes des relations déviantes avec des filles de peu de vertu.
Je suis confronté à une vérité quasi absolue : Quoiqu’il arrive, sur son vélo, on est seul, très seul, et c’est peut-être un peu aussi ce qu’on recherche. On pédale seul, on morfle seul, on serre les dents seuls, et la délivrance est solitaire.
C’est penaud, épuisé, le regard torve et la bouche encore écumante des insultes proférées que j’arrive au quatrième et dernier point de contrôle. Rien ne me fait plus rire, j’ai faim, soif, sommeil, mal partout, mais l’amour propre intact. Je prends le temps de me sustenter, mon compagnon est prêt à repartir, mais s’il veut me voir à l’arrivée, il devra se plier à ce caprice. Il le sait et laisse faire. Bienveillant camarade !
Il reste environ 35 kilomètres, j’annonce que je finirai, mais à mon rythme. La contrôleuse m’encourage, on repart.
Et là, je ne sais ce qu’il s’est passé, miracle divin (ça m’étonnerait) ou sursaut d’orgueil (je penche plutôt pour cette version), envolée la douleur au dos, l’arrière de mes genoux ne représente plus qu’une gêne infime, j’ai toutes mes jambes et tout mon enthousiasme. 30 kilomètres ou presque de vélo comme je l’aime. Pas facile mais presque, il fait chaud, on est bien, loin du monde, loin de tout. La perspective d’y arriver me fait monter une boule dans la gorge, l’émotion est vive, mes larmes ne sont retenues non par pudeur ni par une forme quelconque de virilité sociale, je n’ai juste pas envie (ou besoin) de pleurer, mais l’émotion est pleine et sincère.
C’est sans compter le doux sadisme des organisateurs, qui, à quelques kilomètres de l’arrivée, nous font emprunter une rue en pente raide. Et ce foutu dérailleur qui en profite pour refuser de passer le petit plateau ! Tant pis, on grimpe en danseuse, on jure, on serre les dents, mais ils ne me feront pas poser le pied, les salauds !
La vision du vélodrome me procure une seconde montée d’émotion. Il est enfin là, on l’a fait, je l’ai fait, puérile mais Ô combien agréable sensation de victoire de son esprit sur son corps, ou l’inverse. Sentiment assez indéfinissable en réalité.
Nous arrivons à 19h10, faisons valider nos carnet, sourire béat aux lèvres. Pas de congratulations mutuelles démonstratives (le cycliste est un taiseux, parfois même à l’arrêt) mais je remercie et félicite intérieurement mon compagnon de m’avoir guidé, supporté et encouragé dans ces kilomètres difficiles. Nous avons mis un peu plus de 11 heures à boucler ces 200 kilomètres. Le compteur affiche 214 kms (dont 12 dont je ne sais si nous les avons réellement faits), en environ 9h30 de roulage effectifs, à une moyenne correcte de 23.8 kms/h de moyenne. Les chiffres importent peu mais renforcent la satisfaction d’avoir réalisé un petit exploit. La bière et le sandwich offert à l’arrivée ne sont que des ingrédients de fillettes que nous engloutissons sans y songer.
La pinte de Duvel des vainqueurs (et les suivantes, celles des sportifs n’ayant plus à pratiquer) nous attend(ent) à la maison. Une douche et on s’y colle… Elles ont du bien se marrer, au moins autant que notre hôtesse, les bières belges ! A peine entamées, que, affalés sur des fauteuils, nous nous endormions de concert, perclus de fatigue. Le reste de la soirée est à l’avenant, ce sont deux zombies qui ont mangé sans un mot de trop, et sont allés se coucher dès qu’ils ont pu.
Epilogue
Le lendemain, la douleur est là. Le mal de dos a disparu, mais les genoux sont très douloureux à la flexion, s’asseoir est un geste que l’on envisage avec appréhension, et globalement, nous sommes fourbus. Lorsque nous décidons d’aller à vélo boire un café en terrasse, nous craignons le pire. En réalité, passé les deux premiers coups de pédales, les douleurs disparaissent aussi étrangement que totalement. Ne reste que le plaisir de pédaler le pif à l’air. A croire que le corps a fusionné avec la machine…
Aux cyclistes, pour pratiquer l’un des loisirs les plus propices à l’humilité qui soit. Et pour se sentir moins seul avec mes coups de soleils sur les mollets.
A Fausto Coppi, pour ce qu’il représente et pour ce qu’il était. Un valeureux, un opiniâtre, un humble, une légende du cyclisme comme il s’en est peu vu.
Coeur de métal
Yep!
J'dois t'avouer un truc, je crois que je suis amoureux. Oui, encore, que veux-tu, je suis guimauve à souhait.
On s’était déjà croisés par hasard et inadvertance dans diverses soirées. Je reconnaissais à chaque fois son timbre de voix si particulier, reconnaissable parmi tous, comme un feulement de chat apeuré. Il y avait quelque chose d’envoûtant à l’écouter. On a ainsi évolué chacun de son côté pendant une dizaine d’années par rencontres aussi furtives que distantes. Parce que j’ai jamais pris vraiment le temps de m’intéresser à elle, à son travail, à son passé et à autre chose que ce qu’elle faisait paraître, une sorte de diva lointaine au succès unanime, tant chez les filles que chez les mecs.
Et puis une amie me l’a présentée. Par le biais de discussions, elle en est arrivée à me prêter l’un de ses premiers joyaux. Une œuvre lunaire, au titre inspiré de Moon Pix. Une voix pas encore chuintante mais hésitante et avec cette force vicérale qui en fait tout le charme. Des mélodies splendides, sans jamais être vraiment complaisantes. Ca a été un vrai choc, une très belle rencontre comme on n’en fait que trop rarement.
Je me suis alors plongé à corps perdu dans sa production, ses propres productions comme ses reprises. Envoûté par tant de volupté, j'ai sombré dans l'addiction la plus totale. Je n’en démord pas, et elle reste dans mes oreilles comme une boule dans la gorge qui n’en fini pas de grossir.
Vraiment découverte et aimée avec Metal Heart (issue de Moon Pix, donc, 1998), j’ai désormais l’impression que c’est ce morceau et surtout sa reprise complètement remaniée presque 10 ans après qui reste le plus transcendant. Viennent ensuite I don’t Blame You, balade douce-amère à tomber et Waiting, Crying Hoping, blues langoureux à souhait. L’album You Are Free est certainement, de sa création, le plus abouti tant vocalement que mélodiquement. Mais je crois qu’aucune de ses chansons sur près de 20 ans de carrière ne me laisse complètement insensible. Il m’aura fallu dix ans pour découvrir enfin la perle qu’est Cat Power, dans toute sa fragilité et sa force sauvage mêlées, au comportement erratique mais à la présence de plus en plus affirmée, et une voix à se damner. Dix ans pour découvrir un bijou, c’est trop long, beaucoup trop long. De l’importance de rester à l’affût en permanence.
Un jour je te parlerai de mon aversion pour les chats et mon engouement paradoxalement aussi durable que passionné pour les musiques aux noms de félins : The Stray Cats, The Cat Empire, La Féline, Le Prince Miiaou, et Cat Power, donc. Et The Legendary Tiger Man, aussi. (et sans doute d'autres)
Et puis aussi de mes coups de coeur aussi successifs que démesurés. (ça fera combien, monsieur Freud ?)